Poema 11 (La verdad que quiso ser mentira)

La verdad se reía por la mañana, pero era una risa
nerviosa, ya que aquella misma tarde le iba a visitar
la nasciente melancolía. Estólida, en la entrada, mirándole con sorna,
un chucho callejero saltaba con ella sobre
el que fue el cadáver de su mejor amigo, mas impertérrito
todo sentido de estas líneas fue devorado por un sudoroso grasiento
que llevaba todos esos años sin comer  y sin ducharse.

La verdad, pensó que era mentira, pero entonces, sería mentira que es verdad, y
túúú y yooo podemos arreglar el silencio. Podemos arreglarlo juntos, de la
cabeza a los pies. Los papeles caían y caían. Verdad y
desasosiego charlaban juntos mientras el mentiroso chucho molestaba, pero
no nos esclarecemos con ideas tan polarizadas, por ejemplo, ¿qué coño has
comido hoy que te huele el pelo de la mano? o ¿Por qué no
volvernos a la época en que éramos cuatro jinetes? ¿Debemos resucitar al cuarto que...?
Un momentito, ¿la definición de libertad ya es complicado para él?
Puede que así sea, amén. Mas no hay mayor condena
que la sufrida por aquella letra analfabeta, que ignorante teme a
                               [Censurado por el editor]
La verdad se emocionó al leer aquel gran poema, incluso aquello era
una increíble mezcla de emociones y sensaciones, algo que un símbolo era incapaz de
                         [Censurado por quien ya sabéis]
Ya no podía más, su corazón explotó en millones de sensaciones...
¿Punto final?

Ubi sunt? Ubi sunt? Ubi sunt? Ubi sunt? Ubi sunt? Ubi sunt?...