jueves, 10 de abril de 2014

Décimo día.


La vida. Cuán dificil es vivirla. No es tan fácil vivir. La vida, depende de todo cuanto a tu alrededor encuentres, depende de todo aquello que en tu entorno se viva.
No solo es dificil vivir tu propia vida, cuando cargas con tantas cosas sobre tu corazón, éste suele volverse más cerrado y duro de abrir, sino que además has de vivir la vida de todos aquellos seres que, hasta en tu imaginación, viven contigo. Vives sus vidas y la tuya, es como vivir dos vidas a la vez, con dos opiniones diferentes, enfrentadas entre sí. Nunca uno consigue ser dueño de uno mismo. Lo bueno, es que tu vives sus vidas y la tuya, y ellos viven las suyas y tu propia vida, es recíproco.

La bondad. Qué bonita es la palabra bondad. ¿Qué sugiere la palabra bondad? ¿Disfrute tal vez? ¿Caridad y ayuda a los demás? O ¿quizás es solo una palabra más que empleamos para ser “buenos”?
Hoy día, las palabras han perdido su grandeza, las palabras han decaído. Ya pocas son las personas que utilizan las palabras como es debido. Nadie escucha a nadie, todos gritan y gritan, para hacerse oir por encima de los demás. Todos se han vuelto lobos hambrientos de poder y grandeza.
Desde las sombras, las palabras son acuchilladas y avasalladas, utilizadas sin razón.
La bondad es la capacidad que los seres humanos han perdido hoy día, capacidad para ser “buenos”, capacidad para conocer el “mal” y el “bien” y hemos perdido la capacidad de conocer.

La muerte. Fácil de conseguir, al alcance de cualquier ser vivo. ¿Es la muerte desconocida? Si no lo es, ¿por qué huimos y le tememos? La muerte de asocia a la tristeza, al igual que la vida a la alegría. Nadie logra entender a aquellos que aman a la muerte, a aquellos que consideran que la muerte es la vía más rápida para escapar de este mundo atroz. Es la puerta de escape del mundo sobre el que vivimos. La muerte es la liberación de los hilos que nos aprisionan en este nuestro mundo.
¿No sabemos vivir? ¿No sabemos morir? ¿Qué es lo que pasa con nosotros? ¿Qué nos creemos? ¿Qué somos más que algo? ¿Qué es la vida? ¿Y la muerte?

El amor. Tanto amor que los humanos desperdiciamos. Necesitado amor. Necesitados de cariño, de amor, de bondad y de humildad. Hoy día, todos desconfían de todos por el hecho de que nadie es “bueno”. Nadie es “bueno” de nacimiento. Todos tenemos ese sentimiento de maldad en nuestros corazones que no somos capaces de arrancar de una vez por todas. Pero sí que tenemos la oportunidad y la libertad de elegir qué camino escoger o qué rumbo tomar.

La libertad. Ansiada libertad. “Si esperas que alguien te de esa libertad que tanto necesitas, sigue esperando, pues nadie, absolutamente nadie, va a llegar y te la va a dar. Solo tú mismo tienes el poder de conseguir dicha libertad, solo tú eres el reponsable de poseer un poder u otro”
La libertad es aquella palabra que utilizamos para denotar el poder de decisión y el individualismo que las personas deseamos poseer a toda costa.

Días. Semanas. Años. La vida.

Poema 11 (La verdad que quiso ser mentira)

La verdad se reía por la mañana, pero era una risa
nerviosa, ya que aquella misma tarde le iba a visitar
la nasciente melancolía. Estólida, en la entrada, mirándole con sorna,
un chucho callejero saltaba con ella sobre
el que fue el cadáver de su mejor amigo, mas impertérrito
todo sentido de estas líneas fue devorado por un sudoroso grasiento
que llevaba todos esos años sin comer  y sin ducharse.

La verdad, pensó que era mentira, pero entonces, sería mentira que es verdad, y
túúú y yooo podemos arreglar el silencio. Podemos arreglarlo juntos, de la
cabeza a los pies. Los papeles caían y caían. Verdad y
desasosiego charlaban juntos mientras el mentiroso chucho molestaba, pero
no nos esclarecemos con ideas tan polarizadas, por ejemplo, ¿qué coño has
comido hoy que te huele el pelo de la mano? o ¿Por qué no
volvernos a la época en que éramos cuatro jinetes? ¿Debemos resucitar al cuarto que...?
Un momentito, ¿la definición de libertad ya es complicado para él?
Puede que así sea, amén. Mas no hay mayor condena
que la sufrida por aquella letra analfabeta, que ignorante teme a
                               [Censurado por el editor]
La verdad se emocionó al leer aquel gran poema, incluso aquello era
una increíble mezcla de emociones y sensaciones, algo que un símbolo era incapaz de
                         [Censurado por quien ya sabéis]
Ya no podía más, su corazón explotó en millones de sensaciones...
¿Punto final?

Ubi sunt? Ubi sunt? Ubi sunt? Ubi sunt? Ubi sunt? Ubi sunt?...